¿Cómo ser nido? Si soy rama.
Días de hojas, días de flores,
soy susurro de colores,
soy hogar para quien llama.
¿Cómo ser alas? Si soy viento.
Voy por tierra, voy por mar,
pongo al mundo movimiento,
viajo en cada suspirar.
¿Cómo cantar, si soy verso?
Soy la rima en un papel,
palabras en tiempo disperso,
sentimientos en tropel.
No soy ave, no soy nido,
sólo un árbol que habitar,
no soy vuelo, no soy trino,
soy canción a interpretar.
Polvo de estrellas, luces y movimiento.
No he de ser nada, ni quietud.
Cada mañana escucho el silencio,
y no hay nada.
Porque el vacío está lleno.
De cantos de aves,
un aire que sopla y de rojos rayos que abrazan.
De suelos con una quietud llena de movimiento.
Nostalgia viajera.
La de mis átomos que han ido vagando,
armando y desarmando,
rompiendo y construyendo,
desmoronándose y volviendo a empezar.
Hace falta una mañana fría y seca,
para abrir a borbotones y reflejar el azul de la luz.
Para tener blancas nevadas colgando de las ramas.
Y al anochecer cerrar para siempre en el silencio.
Nada, no he de ser nada, ni quietud.
AZ
Ése día vi pasar los girasoles cual campo de Van Gogh.
Entre la velocidad del tren y las lágrimas, sólo quería irme.
Tu lógica y mis emociones definitivamente no encajaban.
Nuestros barcos efectivamente navegaban por mares distintos,
por caminos lejanos, como bien me lo escribiste un día.
Y la vida es rara, y da vueltas, y te trajo de vuelta, justo hoy.
Llegaste en una de esas semanas donde no creo en nada,
en donde al final de un largo día, la realidad cansa y da hambre.
Y nos sentamos a cenar a la mesa. Y platicamos, como hace mucho no.
Como aquellos días en que comíamos helado, de este o el otro lado del mundo.
Entendí que aquella semana simplemente vimos la vida desde marcos de referencia distintos.
Y, qué locura, ¿cómo puede uno haber llorado lo mismo que hoy aprecia?
Hoy me hiciste una pregunta, que revolucionó mi conciencia.
Y nos dimos un abrazo, que devolvió paz a mi corazón.
Extrañaba compartir ideas contigo, te extrañaba.
Un barco pirata ermitaño,
Regresa en las olas del mar,
A buscar veleros de antaño,
Que resisten a naufragar.
Es la voz de un tesoro pasado,
No era oro, no era sal,
Era un ave de plumas tendidas,
Que fue amada por su libertad.
Mi alma en el tiempo le busca,
Me pide su canto escuchar,
Le quiere ver libre y volando,
Y en su nido aterrizar.
Ave de tonos canela,
Que con su cálida voz,
El andar de esta carabela,
vuelve fluido y veloz.
Sus alas las nubes revuelven,
Y en tormenta las convierten,
Los cerros secos envuelven,
En sendos caudales se vierten.
Surcar mareas de tormenta,
En medio de oscuridad,
Reviven la tierra sedienta,
Que olvidó la tempestad.
Con tres gotas de agua caídas,
Verdes los cerros se pintan,
Con tres de sus notas fluidas,
El alma sus versos entintan.
Amanece la mar en calma,
El velero vuelve a fluir,
Dibujando ecos del alma,
Para el rumbo compartir.
Vuela, vuela ave querida,
Versando libre te quiero,
Sin jaulas y a contratiempo,
Te acompaña mi velero.
AZ
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